esse silêncio de colher auroras

e atravessar o dia entre flores e pedras

ah! esse silencio de boca da noite 

silêncio, às vezes, é cárcere de dor

de entardecer-se com a alma despida

pela distância e o desafeto

naquele domingo estavas certo sobre o odor em  suas mãos

aquele demônio vermelho ainda gruda na parede do quarto

a menina prende os cigarras na gaiola vazia do passarinho

e a tarde sonora de verão abre o céu num livro de figuras

a vida pulsa entre felizes deslumbramentos e medos

sensações invadiram sua vida e cegou  seus sentidos

quando abriu o olhos - cobras afagavam seu pescoço

sombras  saiam dos telhados como negras sepulturas

a nódoa em seus dedos pasma a  assustadora predição

do aroma que naquele domingo inalava em suas mãos

sob um céu escuro de nuvens roxas

lardeado por flashes vermelhos

ora um, ora vários, que lembram

um céu de réveillon. sem som

as árvores que entremeiam a avenida

emanam um cheiro quieto de suas folhas mudas

misturado ao agonizante odor de fezes e urina

das mornas calçadas sem palavras

a pouca brisa traz alguns chuviscos

em minhas orelhas e pescoço

tudo seria silêncio. não fossem as buzinas

e essa gargalhada amarelejando 

não há arrebol que me cubra de luz

não há tarde que deite um  crepúsculo

uma estranheza  se entranha em mim

vago meus olhos nesse mar imenso

num presságio de que vão desaguar

Outono

rubro

nas letras

do nome

no sol

poente

nos frutos

maduros

nas folhas

que caem

vermelha estação

que se descortina

a baloiçar na renda

de minha cortina

em breve terás o mar em meus olhos

ando,  esses dias, espantando o medo

juntando coragem e o tal desapego

em breve terei um vazio em meu colo

as mãos abanando ao sabor da brisa

rumo  ao horizonte que longe matiza

quando o inverno secar sua boca

talvez, eu nem chegue à primavera

quando de manhã sozinha à mesa

com uma xícara de café 

se fizerem ausentes suas palavras

a sombra da tarde se estenderá

levando a pouca luz que me aquece

quando o inverno secar sua boca

o silêncio se perpetuará em distância

e talvez  ... eu nem chegue à primavera

louca insensatez

prender-me
em silêncios

tão ruidosos

em minha mente

que meus olhos

gritam feito boca

louca insensatez

fechar minha boca

a poesia passeia

dentro do meu corpo

grafa-se em minha tez

e tanta

                           tanta

que quase

                 morro louca

puta

na rua

sob o manto da lua

faz vergonhas

às minhas vaidades

um galo

canta nervoso

espanta obscenidades

o tempo que passou por aqui não trouxe flores
só ha rumores de desolação nesses tijolos
mãos abanando de encardidos vazios
olhos perdidos na escuridão do fim
tragam-me um apenas  girassol
e ele se curvará grato
à réstia de luz